Jeudi

– Qu’est-ce qui nous reste, quand on se chie dessus ? De l’honneur ? De la dignité ? NON ! Juste de la honte ! Une honte pure et nauséabonde. Je veux mourir si je n’ai plus le contrôle de mes sphincters.

– Moi, je voudrais qu’on me tue si je perds ma lucidité. À quoi bon vivre quand tu n’as même plus conscience de la vie ?

– Et moi… tuez-moi si j’oublie le nom de mes enfants !

Voilà, lecteur solennel. Ils ont un pacte. Signé avec leurs facultés entières et intactes. Et que ce soit avec le diable ou avec le gars des vues : quand c’est signé, c’est signé.

Jeudi, le troisième jour de la semaine qui commençait Mardi, c’est une histoire d’aïeux turbulents qui empruntent leur dernier virage en épingle à vie : aller habiter à la résidence La ligne du temps.